Passaram-se sete anos… Sete anos vivendo nas sombras pela espera da perfeição. Sete anos esperando o milagre do dom de escrever que nunca veio porque era esperado. Sete anos sem apostar nas pequenas coisas que poderiam torna-se grandes. Foram anos que pareceram meros dias porque olhei para eles como dias. E mais uma vez o tempo passa, porque o deixámos passar. Fiquei de olho no dia em que me apeteceria escrever continuamente… mas esse dia não veio. Vieram dias individuais em que frases gordas saiam da minha mente sem sequer eu ter tempo de as escrever. Vieram outras… que pensei em melhorar mas que mais tarde esqueci. E assim foi passando o tempo, sem que eu o notasse a escapar. Talvez porque na minha cabeça, naquele momento, nada era tempo mas, sim, frases a vaguear.
Sete? Misticamente interessante, não?
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